Le vent soufflait sur les ruines calcinées, embrasant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient à savoir des ombrages éphémères. Le astrologue se tenait régulier, recherchant la poussière noire qui portait encore les échos d’un futur pas sûr. Il savait que la voyance par mail, dans les temps anciens pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les planètes cachés dans les articles, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient postérieur eux. Il posa une doigt sur le sol recouvert de suie. Sous ses mains, la chose était fine, volatile, mais elle contenait des vérités que les gens refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées en plein milieu du désert, aux silhouettes sans noms prêtes à rejoindre dans l’histoire. La grande ville rubicond s’était consumée marqué par les assauts des envies et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la évocation des siècles. Les séculaires secrets disaient que rien ne disparaissait indéniablement, que tout se transformait en un catégorie indélébile. Si la cendre montrait ce roi ignoré, c’était parce que son règne était déjà rédigé quelque part, indiscernable aux yeux du maturité des mortels, mais perceptible pour celui qui savaient déchiffrer au-delà du employé. Il se leva doucement, les clavier noircies par la suie, le sel retenu. La voyance par mail, en d’autres générations, aurait permis de diffuser ces prédictions aux esprits les plus éclairés. Autrefois, les temples gravaient leurs prévisions sur des tablettes d’argile, regardant des messages aux rois et aux généraux qui cherchaient à englober leur destinée. Désormais, il était le principal réceptacle de ces visions, le dernier auxiliaire d’un futur qui hésitait encore à se accentuer. Mais qu’était véritablement cette intuition ? Un mémoire ou une accord ? Les ombres dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient marqué par le fantôme du vent, à savoir si elles n’avaient jamais vécu. Le astrologue tourna son regard vers l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la clé de cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un royaume qui n’avait pas encore aperçu le quantième. Il était temps de quitter la grande ville cramoisi. Car si la cendre lui avait offert un prédiction, c’était à lui d’en définir le significations.

La grande ville écarlate n’était plus qu’un souvenir. Les appels avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les temps anciens les chants fantastiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un destin oublié. Au noyau de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le voyante plongea ses doigt dans la suie encore facile, en frotta les particules entre ses paumes, observant les formes qu’elles laissaient après elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments du sort et des échos du passé. Dans la poussière, des têtes apparurent. D’abord les personnes des morts. Leurs frimousse se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant évident de s'amenuiser. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres visage voyance olivier émergèrent. Des faces inconnus, aux mine marqués par des événements qui n’étaient toujours pas survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers arborant des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais subsisté couronnés. Le devin sentit un frisson lui bâtonner l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait attacher les astres de l'avenir, trouvait ici son manifestation la plus cruelle. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues prochaine, et il était l'unique à présent les estimer. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un rappel ? Une promesse ? Ou normalement une dessin parvenue du contrariété et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses doigts, une lignes plus claire et nette que mes copines se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais vu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun roi de cette cité déchue n’avait jamais retentissement. Un homme dont l'attention semblait lui murmurer une axiome qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à prédilectionner.